Есть акварельная безбрежность
В прозрачной тонкой синеве.
В ней проступает безмятежность
В своем бессмертном торжестве.
Она плывет, куда, не знаю.
Сквозь наши души в никуда.
О ней ли я потом мечтаю?
Ее ли вижу иногда?
О как хотелось бы забвенье
Испить из нежных облаков,
В себе хранящих возрожденье
В круговращении ветров.