Когда-то очень давно мне приснился странный сон, сильно поразивший воображение, хотя ничего оригинального в нем и не было. Сон был о книге. О книге судеб. В ней было записано все что происходило когда-то с людьми жившими на Земле и что будет происходить с нами настоящими и теми кто еще не родился. В том сне мне посчастливилось не просто подержать ее в руках. Хранитель книги дал мне ее, чтобы я узнала свою судьбу. «Такая возможность», - сказал он мне, - предоставляется не всякому и только один раз». Я открыла ее и… заблудилась. Начала читать чью-то чужую историю, сильно меня увлекшую, потом еще одну и в результате мое время вышло. Книга исчезла, оставив с ощущением, что жизнь это сон, который кому-то снится.
Потом мне несколько раз снились подробности жизней некоторых людей, чьих биографий на тот момент в реальности не читала и даже не знала, как они выглядят, т.к. не интересовалась ими (вроде художника Поль Гогена или космонавта Комарова; что речь шла о них впоследствии узнавала из случайно попавших в руки книг).
До сих пор я думаю об этом сне и той книге.
Позже некоторые ощущения, сопровождавшие чтение книги, оформились вот в это стихотворение.
P.S. Книга была в синем бархатном переплете со страницами оживавшими при прикосновении к ним, так что я не столько читала, столько смотрела чужие судьбы.
Бархатная книга на моем столе,
В ней страницы черные скорчены в огне.
Отыщи, попробуй, соль земли в угле
Зернышко литое в красной глубине.
Обжигаясь, мучаясь, я страницы рву,
Тороплюсь к спасению рук не берегу,
За листком – листочек, за главой – главу.
Каждый лист как площадь. Вряд ли добегу.
Пламя рвется искрами, к пальцам льнет и льнет.
И гудящим голосом странное поет.
Колдовство бы вызнать это наперед,
Так не угодила б ныне в переплет.
Опадает сажа жирная на пол,
Кожу жадно лижет ласковым огнем,
И уже костяшками щелкаю о стол,
Но таким же толстым остается том.