Написано для феста

[peoplelie]

Это 15-й фик в рамках феста. Еще один и я смогу застолбить для себя "Команду "А"

Название: Плохая традиция
Фандом: Dr. Who
Герои: Третий Доктор, Бригадир.
Тема: Сострадание
Объем: 483 слова
Тип: джен, юмор.
Рейтинг: G
Время действия: 8 сезон. После "The Claws of Axos"


Когда Доктора в очередной раз похитили, Бригадир попытался расстроиться, но у него не получилось. Он начал уже привыкать к тому, что Доктора постоянно кто-то похищал, а ему приходилось приходить на выручку. Можно было посчитать это своего рода повинностью, платой за право обладания Доктором. Не слишком приятно, но и не смертельно. Требуется всего лишь определить место, где его держат, и ворваться туда, не забывая нажимать на курок. После чего вытерпеть теплый прием Доктора и морально подготовиться к тому, что не сегодня – завтра все повторится заново.
Логово злоумышленников, похитивших Доктора, на этот раз, представляло собой лабиринт из коридоров и комнат. Бригадир шагал в гордом одиночестве, нервно сжимая револьвер. Он оторвался от своих людей, даже Бентона нигде не было видно, но упрямо продолжал идти вперед, надеясь исключительно на удачу, потому что давно заблудился и не представлял в какой стороне мог находиться выход. По пути ему так никто и не попался, но он считал ниже своего достоинства кричать «ау».
Завернув за очередной угол, расстроенный Бригадир, зазевавшись, не сразу заметил человека, выскочившего ему навстречу, и, как результат, получил рукояткой пистолета по голове.
Очнулся Летбридж-Стюарт с чудовищной головной болью, но сразу почувствовал чужое присутствие. С усилием открыв глаза, и проморгавшись, он разглядел лицо наклонившегося над ним Доктора.
- Ну, и как, отдохнули, Бригадир? – спросил его Доктор, помогая ему подняться. – Вечно вы не торопитесь. Но сегодня вы поставили личный рекорд. Пришлось взять дело спасения в собственные руки.
- Вы не меняетесь, Доктор. И благодарности от вас не дождешься. А я, между прочим, рисковал жизнью, пытаясь вас отыскать.
- Разлегшись на полу? Интересный способ.
- Спасибо за сочувствие. Если бы вас так приложили по затылку…, - пробормотал Бригадир, сжимая голову руками.
- Не думаю, чтобы какой-нибудь удар мог повредить вашей голове. Тяжелые последствия и ухудшение мыслительных способностей в вашем случае в принципе невозможны.
- Я уже давно понял, что с сочувствием вы не дружите. На вашей планете, какой бы самодовольной и толстокожей она ни была, знакомы с концепцией сострадания? Хотя бы в общих чертах?
- Вы не поверите, но знакомы. В частности, это выражается в нашем безграничном терпении. Именно поэтому я все еще с вами.
- Вы до сих пор со мной, потому что я не сдаюсь, когда вы попадаете в переделку. Сколько раз вас уже похищали, Доктор? То автоны выкрадывают из больницы, то силурианцы из лаборатории. Люди генерала Каррингтона, Мастер, аксоны. Я со счета сбился. Похоже, это превратилось в традицию. Не то, чтобы я был против традиций. Традиции нужны. Но есть традиции хорошие и плохие. Так вот эта традиция – плохая. Да и хлопотно постоянно присматривать за вами. Вы не находите? Может, начнете сами присматривать за собой?
- Не ворчите, Бригадир, а то голова сильнее разболится.
Показалось ли Летбридж-Стюарту или Доктор на самом деле слегка смутился, но никаких ехидных замечаний и контраргументов в ответ не последовало. Ну, почти.
- Идемте, дружище. Обопритесь на мою руку. Вот так. Хорошо. Я бы мог, конечно, понести вас на руках, но что подумают ваши люди…