Гитарист
Перебирает струны на старенькой гитаре,
Отсутствующим взглядом блуждая в Ирреале (это слово я придумала для мира воображаемого)
И в звуки воплощает плывущее из дАли,
Написанное мыслью на синем покрывале,
Отчасти убеленном неспешными снегами,
Из гавани забвений несомыми ветрами.
Наполненные жизнью и силой грозовою,
Они плывут под звуки гитары над землею.
Под облаками – люди. Живут, переживают,
Смеются, горько плачут, приходят, умирают.
И в переборе струнном судеб запечатленье,
Немного дребезжащих в нахлынувшем волненьи.

На старенькой гитаре, расстроенной не нами,
Играет о сокрытом седыми вечерами.