Есть акварельная безбрежность

В прозрачной тонкой синеве.

В ней проступает безмятежность

В своем бессмертном торжестве.

Она плывет, куда, не знаю.

Сквозь наши души в никуда.

О ней ли я потом мечтаю?

Ее ли вижу иногда?

О как хотелось бы забвенье

Испить из нежных облаков,

В себе хранящих возрожденье

В круговращении ветров.